En la clase de Lengua

Míralos ahí sentados
tan callados
mirándote como quien mira al cielo

sin entender nada.

Y les intentas decir algo.
Que la vida es

de los que saben lo que quieren
de los que van a alguna parte.

Mírate ahí de pie

haciendo como que sabes algo.
Pero tu mirada es
la de alguien que mira al mar
y no comprende nada.

Excepto
que el mar termina en el horizonte.

Y les lees poemas de Vilas y de Wolfe,
de Benjamín y de Gallego,
de Gil de Biedma y de Luis Alberto,
y de otros que sí que entienden y saben
y lo dicen con palabras duras, claras.

Y si no saben nada
lo disimulan mejor que tú.

Adiós a Antonio Vega

Tuve que correr
Cuando la vida dijo: "ve"
No hubo manera de pararme
Correr que fue volar
Beber de un solo trago todo un mar
Y no sació mi sed el agua
Tomé el sendero sin saber
que me alejaba para no volver
Dulce como miel
Probar el roce de su piel
Ella en el suelo, yo en el aire.
Dulce pero cruel
Llenó mi mundo de papel
Jamás pensé que llegaría' helarme
Que perdería el calor
Y con el tiempo la razón

(Tuve que correr, compuesta por Antonio Vega y Nacho Béjar, en Anatomía de una ola, 1998)

Noches de blanco papel

¡Ahora me desayuno yo!, que dice mi abuela. Roger Wolfe publicó en noviembre, o mejor dicho, le publicaron, su poesía completa hasta 2001, titulada Noches de blanco papel, y lo mejor de todo es que tiene un libro nuevo que todavía está por ver quién lo publica:

Dicen que su nuevo libro es el mejor. Ha estado a punto de publicarse en dos editoriales muy prestigiosas.
Pero al final nada. Querían tocar demasiadas cosas. Debo de estar mal acostumbrado. Siempre me habían dejado escribir lo que quería. Parece el fin de la literatura y el nacimiento de la producción industrial de textos, que no me interesa.

(Entrevistado por Carlos Pardo el 26 de noviembre de 2008)

Todos los poemarios de Roger siempre me han enganchado, Días perdidos en los transportes públicos, Hablando de pintura con un ciego, Arde Babilonia, Cinco años de cama... pero literalmente no puedo dejar de leer Mensajes en botellas rotas, que lo tenía olvidado. No sé por qué estoy perdiendo el tiempo en escribir esto.

Dos razones para leer Raro de Benjamín Prado (I)

Sólo los tontos creen en sí mismos.

Nadie llega a almirante en el barco de otro, así que todo el mundo necesita su propio sueño: cuando pierdes uno, tienes que saltar sobre el siguiente.

Películas por las que merece la pena pagar una entrada de cine (I): Asfixia

Los Fayos (versión definitiva)

Ecos de risas y gritos

de pasodobles y música rock

y de chumba-chumba.

Ecos de besos y poemas

retumban en tus entrañas

de piedra arenisca.

Ecos de historias fabulosas resuenan en tus cuevas

cuando se apaga el ruido de los motores diesel

y el zumbido de los televisores.

Un castillo, un palacio, una iglesia, una ermita.

Casas humildes, casas en ruinas, casas de fin de semana.

Un jubilado se cultiva una razón de vivir en el huerto

y otro se la gana al guiñote

junto al café, la copa y el puro.

Se podría llenar un pantano con la saliva

el sudor y las lágrimas

y con todo el alcohol consumido

en tus dos kilómetros cuadrados.

Se llenará tu cementerio

de infancias y adolescencias allí transcurridas

de veranos luminosos y lentos

de chapuzones y truchas

de tormentas y caracoles

de imaginación que desemboca en desidia

de melancolía por un presagio del invierno.

Se llenará tu basurero de restos de comilonas

de botellas vacías y colillas de cigarrillos

una bicicleta y un car casi nuevos

y una tele vieja apedreada.

Jim dice

Jim dice

¿de qué sirve decir algo
si ya se ha pasado
el momento de decirlo?

Aunque te equivoques,
suéltalo, rápido.

Por eso Jim es un jodido sabio.
Porque siempre se equivoca
en el momento adecuado.