Noches de blanco papel

¡Ahora me desayuno yo!, que dice mi abuela. Roger Wolfe publicó en noviembre, o mejor dicho, le publicaron, su poesía completa hasta 2001, titulada Noches de blanco papel, y lo mejor de todo es que tiene un libro nuevo que todavía está por ver quién lo publica:

Dicen que su nuevo libro es el mejor. Ha estado a punto de publicarse en dos editoriales muy prestigiosas.
Pero al final nada. Querían tocar demasiadas cosas. Debo de estar mal acostumbrado. Siempre me habían dejado escribir lo que quería. Parece el fin de la literatura y el nacimiento de la producción industrial de textos, que no me interesa.

(Entrevistado por Carlos Pardo el 26 de noviembre de 2008)

Todos los poemarios de Roger siempre me han enganchado, Días perdidos en los transportes públicos, Hablando de pintura con un ciego, Arde Babilonia, Cinco años de cama... pero literalmente no puedo dejar de leer Mensajes en botellas rotas, que lo tenía olvidado. No sé por qué estoy perdiendo el tiempo en escribir esto.

Dos razones para leer Raro de Benjamín Prado (I)

Sólo los tontos creen en sí mismos.

Nadie llega a almirante en el barco de otro, así que todo el mundo necesita su propio sueño: cuando pierdes uno, tienes que saltar sobre el siguiente.

Películas por las que merece la pena pagar una entrada de cine (I): Asfixia

Los Fayos (versión definitiva)

Ecos de risas y gritos

de pasodobles y música rock

y de chumba-chumba.

Ecos de besos y poemas

retumban en tus entrañas

de piedra arenisca.

Ecos de historias fabulosas resuenan en tus cuevas

cuando se apaga el ruido de los motores diesel

y el zumbido de los televisores.

Un castillo, un palacio, una iglesia, una ermita.

Casas humildes, casas en ruinas, casas de fin de semana.

Un jubilado se cultiva una razón de vivir en el huerto

y otro se la gana al guiñote

junto al café, la copa y el puro.

Se podría llenar un pantano con la saliva

el sudor y las lágrimas

y con todo el alcohol consumido

en tus dos kilómetros cuadrados.

Se llenará tu cementerio

de infancias y adolescencias allí transcurridas

de veranos luminosos y lentos

de chapuzones y truchas

de tormentas y caracoles

de imaginación que desemboca en desidia

de melancolía por un presagio del invierno.

Se llenará tu basurero de restos de comilonas

de botellas vacías y colillas de cigarrillos

una bicicleta y un car casi nuevos

y una tele vieja apedreada.

Jim dice

Jim dice

¿de qué sirve decir algo
si ya se ha pasado
el momento de decirlo?

Aunque te equivoques,
suéltalo, rápido.

Por eso Jim es un jodido sabio.
Porque siempre se equivoca
en el momento adecuado.

La cosa

No me pongo mis mejores zapatos los días de lluvia.

Las resacas duran (más).

Conjunto mejor la ropa.

Pago mis facturas.

El ministro de economía confía en mí.

Sé que arrancarte una cana no hace que te salgan siete (más).

Quiero un coche nuevo.

Chicas (más) jóvenes todavía me miran.

No soy yo, mi mujer también lo nota.

La cosa no va mal.

Tengo veintinueve años.

Todavía no cojo paraguas.

Carlos dice

Desayuno.
Telediario de las siete.
Presuntos terroristas
de la red de Al-Quaeda
en España
detenidos en plena noche.

Uno de ellos tiene las manos en la espalda
mientras es esposado por la policía
todavía con pantalones de pijama
y con un jersey
igual que el último
que me he comprado

y que llevo puesto.
Mismo color, mismas rayas,
mismo todo.

Hace unos días,
el presunto terrorista y yo
estábamos frente al espejo,
medio posando,
con las manos en los bolsillos,
y luego pagando en caja,
doce euros,

jodidamente barato.

¿Qué significa esto?
Venga, dime qué significa.

Carlos dice

que lo del moro

con mi jersey

es un poema.