Viñeta nocturna

Estamos volviendo a casa
y voy conduciendo de noche
por una oscura carretera secundaria
lánguida y misteriosa.

Afuera es invierno
y nos sumergimos en la niebla
como quien entra en un mar gaseoso
de helada flora espectral.

Apenas hay luna
y el paisaje queda rápidamente
sumido en la sombra
que duerme al otro lado de los faros.

La música se filtra dulcemente
por nuestros oídos 

y por cada rendija del coche
hasta disolverse en la nada más absoluta.

Las veo dormir plácidamente por el retrovisor
moviendo la cabeza al compás en cada curva
y no puedo dejar de sonreír
hasta que se me hace mueca.

A cada vuelta del cuentakilómetros
el paisaje que va quedando atrás
es ya territorio conquistado.
Helada tierra quemada.

Justicia poética

Las pocas películas
que he visto en el cine
desde la adolescencia
ha sido en salas medio vacías.

La música que me gusta
raramente alcanza
los primeros puestos
en las listas de ventas.

Mis escritores favoritos
nunca serán ricos ni famosos
ni aspiran tampoco
a un sillón de la Academia.

Mi equipo ganó un par de competiciones menores
cuando yo era crío
y desde entonces sobrevive
hundido en la miseria futbolística.

Los escasos partidos políticos
a los que he votado alguna vez
nunca asaltarán los cielos
o ya no quedará nada que repartir.

Con lo que me cuesta
elegir un producto en el supermercado
y al final siempre lo acaban retirando
de las estanterías.

Definitivamente, no pienso ir al cine
ni a ver a mi equipo
ni a votar
ni a comprar nada más.

Salvo algún disco.
Me dedicaré a escribir
y a esperar
la justicia poética.

Generación Z vs. Los últimos días del verano

Llegando a los cuarenta
los amigos
ya no te cogen el teléfono.
Para una vez
que les llamas.

Fumas a escondidas
de tu hija
dudando si es mejor
darle buen
o mal ejemplo.

Escuchas a una adolescente
discutir con su madre
mientras apuras tu café con hielo.
Todavía hace calor
pero se avecina tormenta.

Carreteras turolenses

Secretos adoradores del demonio
eran los ingenieros franquistas
que os diseñaron
si es que no sois
decimonónicos o eternos 

caminos asfaltados.

Con todos los baches superpuestos
que hemos hollado
con nuestros maltrechos neumáticos
se podría hacer
una confortable y nueva autovía
sin encanto.

Recorrer los pueblos del Maestrazgo 

o de Gúdar-Javalambre

de la silenciosa y olvidada
provincia de Teruel
por esta sinuosa tela de asfalto
te atrapa sin remedio.

Ningún lugar

tan cerca del cielo.

"Un año conmigo", imagen y palabra del día a día de Sarika Azu

"Trovando" # Zaragoza

Todo empezó con un paseo mañanero de finales de julio de 2015, una foto del paisaje turolense y un mensaje: "Good morning, Escucha". Y a partir de ahí, con toda la determinación del mundo y sin pretensión de ninguna clase excepto hacer algo creativo propio, un proyecto: buscar una foto y darle una frase al día durante un año. Puede parecer fácil pero no lo es. Un año después: 367 fotos, 367 frases. El resultado está en el Instagram de Sarika Azu y si hubiese que darle título sería "Un año conmigo". Juzguen ustedes mismos, o mejor, no juzguen y disfruten de las imágenes y las palabras.

"¿Despejado? Sí, pero con nubes." #Zaragoza

Handle with care (todo es mentira)

Mucho o poco
da igual.
Todo es tan frágil.
Un accidente. 
Un error.
Un iluminado. 
Un cáncer. 
Una guerra. 

Sólo hay 
una verdad

y es inasumible.

Todo lo demás es la vida. 

Puedes rezar o seguir 

tentando a la suerte. 

El de omisión 

es el único pecado. 

El cojonazos

Le colgaba un testículo lo menos un palmo y cuando entraba en las duchas de la mina después de la jornada de trabajo siempre se metían con él. Como no se llamaba Carlos y el otro testículo era normal no podían llamarle el de los cojones largos. Él nunca reaccionaba, así que se quedó con Juan el cojonazos. Jamás había contestado a las burlas, ni en la escuela ni en el equipo de fútbol ni en la mili ni en el puticlub. Sobre todo porque la chica de la que era cliente asiduo jamás había hecho ninguna broma al respecto, ni tan siquiera un solo comentario o una media sonrisa maliciosa. Pero aquella noche por primera vez en varios años no estaba la Loli y aquella puta, de la que no sabía ni siquiera su nombre, se ensañó con él. Irónicamente, se la habían presentado como la comeanchoas por su prominente mandíbula y por cuestiones laborales que le parecían evidentes. Juan había bebido mucho aquella noche, como de costumbre, y enfiló rumbo al camastro riendo a carcajadas con esa broma. Cuando la policía lo detuvo una hora después confesó más de diez asesinatos, todos cometidos esa misma noche y con sus propias manos: cinco mineros, cuatro soldados, tres compañeros de pupitre, dos profesores y una prostituta.